Ein paar Stunden in Venedig

Träumte ich,

Im Innern des Palazzo Ducale

als ich über jadetrübe Flure

in  regenverhangenen

Häuserschluchten

einer unbestimmten Sehnsucht

entgegen floh?

Weg von der widerlichen Realität

des Regenschirmmeeres hinein

in die Elegie der Wege ins Nichts;

 doch schaute ich zu meinen Füßen

 und erkannte unter mir die Fluten,

 in deren Vergessen ich versank.

Ich habe bis jetzt keine andere Stadt kennengelernt, in der Verlaufen das Ziel ist. Piazza San Marco ist schrecklich schön. Seufzerbrücke und Ponte Rialto sind pittoresk. Wie viel schöner ist der menschenleere Markusplatz bei Hochwasser und die vielen kleinen Brücken versteckt zwischen halbverfallenen Häusern? Prunk, Pracht und Protz der früheren Handelsmacht verstummen angesichts der Besuchermassen. Ein paar Schritte weiter, versteckt hinter dunklen Winkeln, ein paar verborgenen Brücken und gewundenen Gassen, wispern dir algengrüne Planken und halbmaroder Häuserputz von der Lust und Freude vergangener Zeiten.

Die Zeugnisse handwerklicher Ergebenheit höchster Ästhetik verzaubern den Bewunderer. Gestein in beige, ecru,  umbra, terracotta und ocker lassen in feinsten Mosaiken ein brillantes Farbspiel erstrahlen, während darüber die Farben des Regenbogens in filigraner Glaskunst flirren. Das schmale Wasser zwischen den Häusern dümpelt träge jadegrün, während sich der Canale Grande je nach Form himmelblau oder stahlgrau behauptet.

Im Acqua alta putzt und erfrischt sich die alte Kurtisane. Fast glaubt man beim nächsten Sonnenschein den Abglanz früherer Feste zu erblicken, doch es ist nur die Sonne, reflektiert in den vielen Pfützen.